La ventilation sur la droite.

Un bruit rose, une chose constante.

Les ongles sur la peau de la tête.

Des lettres du clavier d’ordinateur.

Des oiseaux au loin.


Des roues sur le gravier. Des chaussures sur le gravier.

D’autres chaussures sur le gravier qui s’arrêtent, repartent.

La laisse au cou du chien – je l’ai vue.

Sa petite cloche.


J’ai tué une fourmi.

Des chaussures, deux paires, et des voix basses.

Les ongles sur la peau, encore. Le bruit du clavier, encore.

Je ne dis rien.

Le moteur des voitures derrière mon dos.

Les oiseaux plus près. Ils réveillent une partie heureuse de mon visage.

La fin d’après-midi se loge sur ma nuque et me garde en légère sueur.


Ça change toujours. Sauf la ventilation, que j’oublie seulement quand des passants parlent ou qu’un oiseau chante très près.

Au milieu des feuilles, devant les fleurs bleues que je n’entends pas, que je ne touche pas, que seulement je vois comme c’est souvent l’habitude.


Le reflet des doigts sur l’écran.

Le reflet et de mon corps et de quelques branches et du ciel bleu et des nuages minces.


L’air bouge parfois, je l’entends.


Les particules se cognent les unes sur les autres
et quand elles rencontrent un corps plus solide, comme une feuille ou un mur, ça fait un bruit.


Toutes ces rencontres ensemble sont le bruit du vent.

Il est très très doux aujourd’hui.

De petits souffles sur le sommet des épaules, périodiquement.

Et une voiture, une seule, que j’entends alors que des milliers sont dans la ville, à essayer de sortir à l’aide d’un pont ou l’autre pour rejoindre la piscine et la nourriture.


C’est juillet.

Quelle est la chanson du début de juillet?


Le système à air climatisé qui sonne partout dans le champ. Les oiseaux qui vont et viennent.

Qui ne sont jamais éteints, parfois seulement il faut tendre l’oreille.

Par « tendre l’oreille » je veux seulement dire: porter une attention particulière. Je ne tends pas mes oreilles, je ne tire pas sur elles,
en général je les laisse tranquilles, chacune de son côté de ma tête.


Le clavier sonne fort.

Un peu plus mon dos brûle.

Des fourmis grimpent sur mes cuisses.

De toutes petites mouches circulent autour des eurs mauves.


Deux papillons orange aux ailes silencieuses, à quelques décimètres de ma tête.

Et le camion à des dizaines de mètres.

J’ai entendu son moteur retourner le caoutchouc sur l’asphalte.

Le vent – il s’est relevé. Et quelqu’un a sifflé.

Des pas sur le gravier.

Le vent se tait et je reconnais la centrale d’air climatisé qui ne faiblit jamais.

Constante, mécanique, fidèle, jusqu’à ce qu’on appuie sur un bouton spécial ou qu’une pièce défectueuse la fasse dérailler.


Ces efforts qu’on fait pour oublier les saisons.

Il faudra revenir et se laisser percevoir. Entendre et accepter les sons, les autres choses.

Ne rien rejeter. Accueillir ce qui me parvient.